Wo das Bachnass purzelt,
steht, im Alter fern,
Baumvolk, das hier wurzelt,
Baumdamen und -herrn.
Alt sind sie, nicht ältlich.
Bar jeden Gesichts.
In die Höh’ urweltlich –
Jünger dort des Lichts.
Zweige sich verschränken,
Äste steigen auf.
Glück lässt sich nicht lenken.
Blank ist Wasserlauf.
Wellen über andern.
Wind, der Biegung bringt.
Dort Lichtflecken wandern.
Himmel Laub durchdringt.
Dirk Werner